Selección de poemas

Ostap Slyvynski

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Sus padres se la llevaban a casa y yo
maldecía el final del verano, la cálida arena,
el chapoteo burlón del agua,
—el abismo revivió de repente y empezó a moverse
como una ballena asustada— y yo
ni siquiera fui a despedirme, no quería
mirar a través de las ramas cómo avanzaban
por el sendero cubierto de gravilla,
cómo su padre iba delante encorvado por el peso
de la maleta y agitaba el brazo libre como si se encaminara
a hacer el cambio de la guardia de honor, cómo aminoraban el paso
para recolocarle la mochila.

Tumbado en la orilla, soñoliento de desesperación,
con mi mejilla en la hierba podrida, veía cómo crecía el agua,
como si en el río estuviera empezando una imposible marea fluvial,
cómo las barcas, amarradas demasiado corto, sumergían su proa,
y así con un ojo podía observar un mundo distinto
—callado, disperso y fluido,
fundido en un monolito turbio—
como si un arca, distinta, históricamente verdadera,
se fuera a pique con toda su vida infantil, contenta de la derrota,
llena a reventar e infalible.

1991

¿No recuerdas a quién se le ocurrió entonces
enviarle a ella hojas de árboles en sobres? El amor
más grande había de hablar una lengua
enigmática, ¿verdad?
Y ella, seguramente, vería
a uno de vosotros junto al buzón porque
un día, sin decir nada,
desparramó un puñado de esas hojas
sobre el pupitre: arce, magnolio, adelfa
robada del aula de biología.
Yo, en ese momento, quise matarme, pero ahora pienso:
¿por qué estuvo un año entero coleccionando
todo ese herbario? ¿por qué no lo tiró,
qué leía en él? ¿Sería que yo
—tan del montón, pecoso, con gafas gruesas—
me había plantado ante ella en un escenario en penumbra,
donde ya sonaba la obertura del mayor de los misterios?
¿Aquello solo le hizo reír o quizás
salió corriendo de la sala, entristecida
como un niño
que de repente ve las zapatillas de deporte
de un ángel del belén?
¿quién tiene la respuesta? ¿quién tiene fuerza
para hacer retroceder la luz?

Dmytro Pavlychko

Pan

No hay en la tierra un pan
como el que hacía mi madre
sobre una hoja de nogal, en un horno profundo
como aquel túnel cerca de Yaremche.

Al igual que el cielo de estrellas, ese pan de mi madre
estaba espolvoreado de granos de comino,
me tentaba y me llamaba de lejos
como una fragante fiesta en nuestra casa.

Es increíble cómo mi vida entera
ha cabido en esa palabra corta: pan,
un mundo entero en un grano de oloroso comino.

En ese grano vive mi madre, que murió hace tiempo,
y el nogal que se secó de pena por ella
sigue susurrándome esa palabra, sigue susurrando.

Остап Сливинський

**

Батьки забирали її додому, і я
проклинав кінець літа, теплі піски,
знущальний плюскіт води, –
якось раптово прірва ожила й почала рухатись, ніби
потривожений кит, – а я
навіть не пішов попрощатися, не хотів
дивитися крізь гілля, як вони їдуть посипаною
шебенем доріжкою,
як її батько крокує попереду, перехилений під вагою
валізи, й розмахує вільною рукою, ніби заступає
на почесну варту, як вони пригальмовують трохи, щоб
оправити їй наплічник.

Я лежав на березі, якийсь сонний від розпачу, щокою
в прілій траві, і дивився, як прибуває щораз більше води,
ніби почався якийсь неможливий річковий приплив,
як човні на надто короткій прив’язі занурюються носами,
і вже одним оком міг бачити інший світ –
мовчазний, розсіяний і пливкий,
злитий в один каламутний моноліт,
ніби якийсь інший, історично правдивий ковчег
осів на дно разом з усім своїм дитинним
життям, радий принаймні поразці,
повний до вінця і безвідмовний.

1991

Не пам’ятаєш, хто придумав тоді
посилати їй листя в конвертах? Найвище
кохання мало говорити загадковою
мовою, правда?
І певно, вона підгледіла
когось із вас біля скриньки, бо
одного дня
мовчки висипала мені жмут
того листя на парту – клен, магнолію, крадений
олеандр з біологічного класу.
Тоді я хотів убитися, а тепер собі думаю:
чому вона цілий рік громадила весь той
гербарій? Чому не викидала,
що вона в ньому читала? Чи я,
звичайний, веснянкуватий, в товстих
окулярах,
вийшов перед нею на якусь притемнену сцену,
де вже звучав вступ до найглибшої таємниці?
Їй було лише смішно чи
вона вибігла з залу, засмучена,
як дитина,
що раптом помітила кеди вертепного янгола?
Хто скаже? Хто має силу
назад завертати світло?

(Tomado de Poemario Адам [Adán], 2012)

Дмитро Павличко

Хліб

Нема такого хліба на землі,
Як той, що моя мати випікала
На листі горіховому в печі,
Глибокій, мов тунель коло Яремчі.

Як небо зорями, той мамин хліб
Обсипаний був зернятками тмину,
Він кликав і манив мене здаля,
Як свято пахощів у нашій хаті.

Я не збагну ніколи, як вмістилось
Моє життя в маленькім слові: хліб,
Вселенна — в зірці тмину запашного.

Живе в нім мати, що давно померла,
І той горіх, що з туги всох за нею,
Мені у тому слові шелестить.

(Tomado de Poemario Білі сонети [Sonetos blancos], 1967)

Katarzyna Mołoniewicz (nacida en Varsovia, Polonia), traductora, filóloga, reportera literaria. Tras iniciar sus estudios de Filología Española en la Universidad de Varsovia, se licenció en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. Su vida profesional ha transcurrido, fundamentalmente, entre España y Polonia. Trabajó en los Institutos Cervantes de Varsovia y de Cracovia. Tras distintos escarceos lexicográficos como autora de diccionarios polaco-español, español-polaco, alguna que otra traducción del español al polaco y unas cuarenta traducciones de literatura polaca al español —que van desde la literatura infantil y juvenil , hasta la poesía, pasando por el reportaje literario, la novela, el cómic, el teatro, la ciencia ficción,…—, interpelada de alguna manera por la propia realidad decide ampliar su campo de acción y empieza a traducir y difundir también la literatura ucraniana al español.  Traduce en solitario o en pareja con Abel Murcia. Cuenta en su haber traductológico con obras, entre otros, de autores polacos como Wisława Szymborska, Stanisław Lem, Olga Tokarczuk, Ryszard Krynicki, Witold Szabłowski y de autores ucranianos como Iryna Shuvalova, Ostap Slyvynski, Kateryna Babkina. Mentora en el marco del programa CELA: Connecting Emerging Literary Artists.

Abel Murcia (nacido en 1961 en Vilanova i la Geltrú, España), poeta, traductor autor de diccionarios y de materiales de español como lengua extranjera. Estudió Filología Hispánica en la Universidad de Barcelona. Pasó casi cuarenta años en Polonia donde trabajó en las universidades de Łódź y Varsovia y en el Instituto Cervantes de cuyas sedes en Varsovia y en Cracovia sería director. Posteriormente asumiría la dirección del Instituto Cervantes de Moscú, en la actualidad dirige el Cervantes de Bucarest. Autor de ocho poemarios y traductor de más de una sesentena de libros del polaco al español, destacan sus traducciones —muchas de ellas en colaboración con el poeta, traductor y profesor mexicano Gerardo Beltrán y/o con Katarzyna Mołoniewicz—de Wisława Szymborska, Olga Tokarczuk, Tadeusz Różewicz, Ewa Lipska, Ryszard Kapuściński, Ryszard Krynicki, Stanisław Lem. Miembro honorífico de la Asociación de Escritores Polacos. Medalla de plata al Mérito Cultural “Gloria Artis” del Ministerio de Cultura polaco. Cruz de Oficial de la Orden del Mérito Civil de España. Galardonado en 2024 con el Premio Internacional “Transatlantyk” otorgado por el Instituto del Libro Polaco (Ministerio de Cultura), máximo reconocimiento que Polonia otorga a la labor de los traductores y divulgadores de la literatura polaca. Ha sido miembro del jurado de premios literarios de carácter internacional como el Wisława Szymborska o el Ryszard Kapuściński. Miembro del Consejo Programático del Festival Miłosz.