Inglés amargo y otros poemas

Inglés amargo

que no posea un idioma me corta en dos
que encuentro esta lengua inglesa que uso día tras día
aburrida, en construcción, incluso en la poesía, me corta
a la mitad de sentimiento y oración

no comprendo este sonido, me tropiezo
mientras me digo que hoy ignoraré estas palabras
inglesas vacías , camino por la calle y veo
mi mano en el aire saludar gente que sé que no conozco

mientras camino por estas calles solo poseo ecos del pasado
que atraviesan este idioma, esta lengua inglesa
que busco atrapar con los dientes me corta en dos

que tenga que apilar mis viejos y nuevos pasaportes
sobre mis escritos me corta en dos —reviso
mis solicitudes por esta ciudadanía, mi primer
paso, lo dudo, para poseer algo de este sonido

le debo todo a un lugar que me posee, aquí
no, donde lo que debo no lo poseo, tiempo y muchos
años perdidos porque esta lengua inglesa me corta
en dos, porque este idioma inglés me debe

una lengua

Sabiduría fronteriza

el mundo no es tan malo como nuestros
                                       vecinos
hicieron que fuera ese día
—hemos visto días peores—
y qué hermosos
eran, estos días de vivo
conflicto: cómo amábamos todo por
no tener que ir a la escuela:

No te describiré el pasado,
Te digo que me detuvieron
en las fronteras, te digo que estoy
acostumbrado a eso, ¿y qué? Cuál es este disco
que pones una y otra vez: no te
acostumbres, no deberías
es triste —me inclino en reconocimiento—:

y tras el largo viaje
de frontera a frontera y el único anhelo de
que, pedazo a pedazo, las paredes a mi alrededor comiencen
a romperse,
¿de qué me sirve no
                         acostumbrarme?

El cielo guarda sorpresas

la herida sangra en blanco
la herida teje nubes
frente al ojo, frente a su vista
            y cómo puede ser
                        que me

agarre
            el final de este sendero
el principio de una remota
flama
            desprevenido
                        encuentro mi camino

de ida y vuelta en el pavimento
en medio de la calle
                        un seguidor
de nubes
            una especie de
                        payaso

¿acaso alguien ve?

            contra esta vista, por qué
siento
            que soy
            invisible e invencible
una cosa que gotea en ocasiones
            entre los edificios
y las ventanas
            todas sobre mi cabeza
            podría parecer
un tonto
            y
                        lo soy, lo soy.

Algunas cosas perduran

Estas ventanas, estos cristales, al principio de la luz
ven donde miran y observan el este y el óxido
y aquí están, protegidas por las sombras:
ramas y aves las golpean, vuelan hacia ellas y de vuelta .
No puedes ver nada a través de ellas, solo ves lo que
rebota: de vuelta al mundo y luego regresas ,
al limón, que es el yo, para exprimir gota tras gota
—no queda nada de ti ahora, ¡nada de jugo!—. ¿Puedes seguir
lubricando la mente y cavilar sobre ti como desastre
y el resto de ti como los elementos?

                                    Aquí, van uno tras otro
hacia una flama colocada, debajo de los escalones, al mero
fondo del todo… ¡y Dios! ¡Los ojos desearían que no lo hicieras!
Apartan la mirada del espacio en blanco que quedaba —oh, estas
aves en las mañanas son graciosas y los pequeños trucos que
repiten y repiten, como estos sonidos que hacen, en orden:
vuelan juntas o una tras otra e inflan sus pequeños
cuerpos y extienden un pico que abre la vista, que encuentra
espacio en lo que luce cerrado y clausurado —un muro tiene
algunos hoyos, un tronco puede tener una grieta, y debajo
del alféizar, una ventana sabe algo
                                    del mundo escondido—.

Bitter English

that I own no one language cuts me through
that I find this english tongue I use day after day
boring, in construction, even in poetry, cuts me
in the middle of sentiment and sentence

I do not understand this sound, I stumble
as I say to myself I will ignore these english words
emptied today, I walk down the street catching
my hand in the air, greeting faces I know I don’t know

as I walk these streets only owning past echoes
cutting through this language, this english tongue
I want to catch with my teeth cuts me through

that I have to stack all my old and new passports
on my writing cuts me through —I go over
my exits and entries for this citizenship, my first
step, I doubt, to owning something of this sound

I owe everything to one place that owns me, not
here, where what I owe I do not own, time and many
years spared because this english tongue cuts me
through, because this english tongue owes me

a language

Border Wisdom

the world is not as bad as our
                                       neighbors
made it to be that day—
we’ve seen worse days—
and how beautiful
they were, these days living
strife: how we loved everything about
not having to go to school:

I won’t describe the past for you,
I tell you I got held
at borders, I tell you I am
used to it, and what? What is this record
you play over and over: don’t get
used to it, you shouldn’t
it’s sad—I bow in recognition:

and after the long journey
from border to border, wanting
only piece after piece of these walls around me to start
breaking,
                          what does not getting used to it
do for me?

The Sky Keeps Surprises

the wound is bleeding into white
the wound is threading clouds
across the eye, across its view
            and how can it be
                        that I am

caught
            by the end of this road
by the beginning of a faraway
flame
            off guard
                        I find my steps

going back and forth on pavement
in the middle of the street
                                    a follower
of clouds
a sort of
                        clown

does anybody see?

            against this view, why
do I feel
            myself
            invisible and invincible
a leaking thing at times
            there among the buildings
and windows
            all above my head
            I could be seen
a fool
            and
                        I am I am.

Some Things Last

These windows, these panes, at the beginning of light
looking where they look, eyeing the east and the rust
and here they are, protected by shade and shadows:
branches and birds strike them, fly into them and out.
You can see nothing through them, you can only see what
bounces off: back at the world and then you return,
to the lemon, that is the self, squeezing drop after drop—
there’s nothing left of you now, no juice! Can you go on
lubricating the mind, musing on you as disaster,
and the rest of you as the elements?
                                    Here, they go one by one
into a flame set down, beneath all the steps, at the very
bottom of it all … and God! The eyes wish you didn’t!
They look away from the blank space remaining—oh these
birds in the mornings are funny and the little tricks they
repeat and repeat, like these sounds they make, in order:
they fly off together or one by one, puffing up their small
bodies, extending a peak that opens up a view, that finds
space in whatever looks shut and closed—a wall has
some hole, a tree trunk can manage a crack, and under
the ledge, a window knows something
                                    of the hidden world.

Juan Emilio Cervantes Pineda estudió la Licenciatura en Traducción con especialización en Traducción para las Relaciones Internacionales en la Escuela Nacional de Lenguas, Lingüística y Traducción de la Universidad Nacional Autónoma de México. Traduce desde el inglés y el alemán y se especializa en la traducción de textos de ciencias sociales y literarios, en especial de poesía. Colaboró con el Festival Internacional de Cine de Morelia (FICM) en la traducción de diversos artículos para su sitio web. Ha publicado traducciones de poemas en revistas como Aplazo Revista Literaria y La Otra Margen de la Asociación Colombiana de Traductores, Terminólogos e Intérpretes (ACTTI). Le apasiona el campo de la investigación en estudios de traducción, así como la traducción literaria y la traducción poscolonial. Hoy en día, le interesa mucho la traducción de literatura palestina desde la perspectiva de la teoría de traducción poscolonial.